Náuseas

Un cigarrillo clavado en uno de los cuatro agujeros del cenicero, consumiéndose solo, podría ser una buena metáfora de su vida. Quiere ser feliz con todas sus fuerzas y, sin embargo, la rutina puede más que él. Harto de fumar la misma mierda, de escuchar la misma música, de ver la misma gente, de hacer los mismos pasos, de uno mismo, de hartarse. Siendo pequeño oyendo una conversación de adultos, siendo mayor oyendo una de pequeños. Solo, recortado, mudo, silenciado, callado, torcido, más triste por no sufrir que no por reír y sufrir, acompañado sólo con palabras escritas que su mente materializa, sin motivo, ni causa ni sentido. Su vida sigue, o no, no lo sabe con certeza. Escuchando las voces de la gente en un bar, el ruido de las tazas y de las cucharas de café, convencido de no tener razones para nada. Viendo como las agujas del reloj avanzan, preguntándose porqué. Se ha vuelto tan frío…sin saber si es él, los demás o todo a la vez. En realidad sin saber nada. ¿Quedarse? ¿Por qué? ¿Huir? ¿Hacia dónde? ¿Aprender a tocar la guitarra? ¿Para quién? Sin sitio ni destino, la tinta del bolígrafo se le va acabando. Me inspira lástima.

Non plus ultra

El otro día descubrí un auténtico placer que hasta entonces me era incluso imposible de imaginar; descubrí el Kinder Bueno versión en blanco. No hay palabras en este vasto mundo para poder igualar la descripción del suceso con el suceso en si mismo. Gorgias está en lo cierto: el lenguaje es un mecanismo insuficiente para mostrar la realidad. Ciertamente, la tempestad que los dioses ciernen encima de nosotros está más que justificada, ya que poseemos un sabor de categoría divina, ¡envidiosos dioses aliterados! Naomi Campbell a su lado es una gota de fuego en el más grande y profundo de los océanos. Sacar un diez en un examen de filosofía es, comparado con este manjar extraordinariamente primoroso, comer un trozo de pan mezquino y mordido por gusanos putrefactos salidos de tumbas remotas que antaño guardaban cuerpos, ¡¡¡Horror vacui!!!
Bien es sabido que la perfección no puede ser hallada por el hombre, así que sólo somos capaces de saltarnos la aporía al llegar a la conclusión de que este bombón blanco está hecho del mismísimo cuerpito serrano de nuestro Señor. Dentro de unos años el pan y el vino serán sustituidos por el Kinder Bueno versión en blanco y el Kinder Bueno versión en blanco, y todos lo alabarán, todos lo comprarán, se hará contrabando con cajas de Kinder Bueno versión en blanco y el objetivo de la gente ya no será ni el dinero, ni el sexo, ni las drogas ni el rock’n’roll, sino poseer las barritas delicatessen. Tantas como quepan en la casa del sujeto en cuestión. Sí, hoy creo en Dios. Él se nos ha mostrado en forma de Kinder Bueno versión en blanco.

Lucy and the sky with diamonds

La perra verde de Pitus no tiene dinero en casa. Si no rumorea, canta. Pero si baila samba, cargará la caja llena de peces secos. Mañana imprimirá gusanos para su hija pequeña y se los pondrá todos y cada uno de ellos dentro del zapato transparente. Su televisor no tiene conejos y su padre quiere que Job tenga cordones para la sal. Siempre dice que cuándo compre ornitorrincos me regalará tres de ellos, negros y menudos.

Extraído de una tarde de 2006 cuyo día no recuerdo -ni quiero-, con ayuda de Rosa Sala y Irene Pujadas. (Adapt.)

Requiescat in pace

Hoy me he dado cuenta; la Originalidad ha muerto hace ya miles de años. Es una idea que me tuerce. Quizás ya lo sabía y sólo huía, no quería aceptarlo. Se puede oler el aliento putrefacto que se desprende de su tumba en todo lo que escribo. La he sobreestimado. Ella era el objetivo por el cual unía las palabritas y las oraciones. ¿Tiene sentido, seguir escribiendo? ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Para sola y únicamente escribir de manera correcta? ¡No tengo ni la mas remota idea! Ni tan sólo si lo que estoy diciendo es tan estúpido como para no darme cuenta. No estoy diciendo que yo creyera que era original, sino que mi objetivo era ése, del cual no dudo que se alejara. Es más, lo que estoy diciendo ahora se debe de haber dicho ya montones de veces. La idea resulta frustrante. Hay millones y millones de blogs como este y sin embargo, todos buscamos lo mismo y nos creemos que tenemos una maldita pizca de originalidad. ¿A qué tenemos que acudir, una vez aceptada la ya no existencia de la creación original? ¿A un sinfín de adornaciones barrocas? ¿Al absurdo? ¿Al surrealismo daliniano? ¿Al recto orden clasicista? ¿O quizás al relato filosófico? ¿Podemos pensar en la resurrección de la Originalidad? Esta debe de ser la clave. O quizás no. Los muertos no hablan.

Eso es todo

He pasado unos cuantos días bastante monótonos y aburridos, sin pena ni gloria, pero parece que poco a poco los puntos se van subiendo a sus íes.
Ayer, la bibliotecaria me regaló un folio con un poema de Miquel Martí i Pol que me hizo mucha ilusión. La verdad es que este tipo de detalles le hacen a uno sentir muy bien y le recuerdan que está vivo, supongo. Quizás esté dramatizando la escena de manera hiperbólica, pero así mola más. Bueno, os dejo el poema y tal, traducido por mí mismo -haced caso omiso-. Sigo el orden de versos del papel, no sé cómo es el original.

Penso que res no és
en va,
que res d'allò que
dic ni d'allò que
faig no es perd
si en el joc
arrisco tot el que
tinc sense
temor a pedre.

Lo que vendría a ser en español...

Pienso que nada es
en vano,
que nada de lo que
digo ni de lo que
hago se pierde
si en el juego
apuesto todo lo que
tengo sin
temor a perder.

Gratis et amore

Y ya que estamos puestos, en este rincón aislado–hay una mosca que me está tocando los cojoncillos paseándose por la pantalla y me está mosqueando, véase el juego tonto de palabras que no tiene maldita gracia- voy a hablaros del manga que me estoy leyendo, de la célebre Rumiko Takahashi, titulado La tragedia de P, publicado en España por Glénat en la sección de Big Manga. Para el que se crea que el manga es sólo cosa de historias trascendentales, de gigantes robots destinados a la paz mundial, de héroes que tienen que cambiar el mundo o de espadachines con un don especial para acabar con todo con lo que se topan, se les recomiendo. La tragedia de P está compuesta de seis mini historietas cotidianas que no llevan a ninguna parte, totalmente amenas, con las que el lector se puede sentir identificado. Son relatos breves sin importancia, detalles narrados minuciosamente que no pretenden nada más que ser leídos por ser leídos, cosas que pasan a menudo en la vida real, cargados con un toque de madurez que la autora sabe plasmar a la perfección, con pinceladas de dramatismo y humor, sin ningún superhombre alemán con bigote ni ningún sable de filo invertido empuñado por un tipo que detesta su pasado.
Con un buen repertorio de títulos como por ejemplo el famoso triángulo amoroso de Maison Ikkoku, el shounen InuYasha pasado de vueltas que a mi parecer es de lo peor de la mangaka –no me matéis-, Urusei Yatsura o Ranma, Takahashi es una de las escritoras más famosas de toda la historia del manga, reconocida mundialmente por saber salsear los dramas amorosos a la perfección. Estas seis historietas, pues, transmiten una sensación diferente. Ya no cuentan los alborotados accidentes al pie de la letra de jóvenes amados y que aman, sino más bien pequeños fragmentos de Don Nadies. Es un manga bastante interesante, sobretodo si es de agrado esa salsa que tanto engancha en los dramas de la pequeña gran autora. Altamente recomendable.

El hombre de los zero millones de doble dólares (Sic)

Es la tercera vez que abro un blog. Estoy lleno de fracasos, y aunque supongo que nadie me leerá, lo escribo nuevamente con la esperanza de que no sea exactamente así y, de paso, entregar una parte de mi minúscula existencia a la red –risas-, a ver si alguien se pasa por aquí. Internet está lleno de cojonadas, no dudo en que ésta quizás será una, llena de triviales opiniones sobre mis gustos y aficiones o cosas por el estilo, típicas de un estúpido estudiante adolescente de la edad moderna que aspira a algo más que nacer, crecer, joderse y morirse, pero vamos a hacer todo lo posible para que este sitio no caiga ni en desuso ni en el vertedero de las gilipolleces, a pesar de todo lo dicho.